Дни считали до её прихода.
Сорок пять дней...
Двадцать восемь...
Четыре...
Она пришла с лужами и слякотью.
И мы брюзжали: "Когда уже на улицах будет сухо."
Потом она подарила нам первую робкую травку...
Подснежники...
Мать-и-мачеху...
И наконец пронеслась стремительно, накинув роскошную белую вуаль на черёмуху, яблони, вишни.
А теперь она уходит.
Вы грустите?
Я - да.
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →